Поэту Амираму Григорову

В глубинке светит свет, наборной старой финки
Играют на свету пластмасса и слюда.
И мы живём во тьме, таксист, в район Кубинки,
Вези меня туда, где мать меня ждала...

Давно уж продан дом, и постарели Люди,
Чего там горевать о прожитых годах,
Вези меня туда, дам денег, не убудет,
Поговорим о всех несбывшихся мечтах?

О тех, кто отбывал, о тех, кто был на воле,
О вере чёрной той, безжалостно святой!
Я зуб тебе даю, век не видать мне воли,
Живу всегда как жил, армянским сиротой.

Я не менял коней, не переобувался,
Не дрогнув шёл за всех на самый вечный бой,
Вот только стих порой никак мне не давался,
Я был и остаюсь армянским сиротой.

Смотрели «Сандокан», играли в карты с тёлкой,
Она кричала мне, люблю тебя, армян,
Я семечки судьбы всю жизнь сажал и щёлкал,
Я «Библию» прочёл и «Тору», и «Коран».

Не важно, Люблино или вестсайдскмй дистрикт,
Ведь главное-то в том, чтоб масть держать и бить
По наглым рожам тех, кто вдруг в смятение крикнет,
Таких, мол, нету слов - страдать» или «любить».

2022 русское зарубежье