Провинция

На чердаке скребётся тихо мышь.
В подвале мульку алканавты пьют.
Течёт луна со старых впалых крыш.
Но в комнате прижившийся уют,

натянутый струной библейских арф,
в старинных книгах всех познаний мёд.
Я пятый год довязываю шарф
в надежде, что зимою он придёт.

Среда сегодня. Сеет мелкий дождь,
а завтра снова азиатский зной.
В стене застрявший пулей ржавый гвоздь.
На столике с просрочкой проездной -

куда здесь ехать,да и ехать с кем?
Наш город   - средь пустыни пятачок.
Рвануть бы мне  отсюда насовсем,
но время - беспокойный паучок,

сковавший по рукам и по ногам, -
душе тенеты вечные плетёт...
Утеряны ключи ко всем замкам -
ликует бес, а с ним - Искариот.

Босая у окна - съедает тьма...
Кому мне лампу зажигать? Зачем?
Толпою серой сгрудились дома,
там в каждом кто-то глух, а кто-то нем.

У каждого картонный  мрачный бог,
ответственный за светлый новый день.
По воскресеньям бог наш ясноок.
По буднят спит. Всем просыпаться лень.

Все верят в  вечность, в чёрта,  нло,
в пророков, в святость всех земных царей...
Сказать им, что наш город мертвый, зло, -
увидеть партсобранье упырей.

В канавы ветром завтра всех сметёт,
и примет город новых типажей.
Счастливо улыбнется идиот...
Картонный первоклассный лицедей