На закате

С рассветами, с их сутью, вроде ясно.
Они о пробуждении надежд.
Но с вечерами кажутся напрасны
Прозрения, что мудрость от невежд.

Куда-то улетает на закате,
Бесспорная крамола бытия.
И память, тут как тут, и на подхвате
Тревоги, за изъян развития.

Возможно, вспоминая о потерях,
Мы рассуждаем об идиллии миров,
Проекции познания мистерий,
В желаемом, для собственных умов.

Советы хороши и очевидны,
Но слышать их, не то же, что внимать.
Не проживая ожидаемое, видно
Труднее, чем реальность принимать.

Болезненные мысли о прошедшем,
Где счастье разливалось до небес,
Цепляются признанием в ушедшем,
Потеряю не мыслимых чудес.

Но скольким тем возвратам не случаться,
За ново невозможно их узреть.
И начинаешь понимать, что разлучаться,
Дарованное, чтоб себя прозреть.

Но иногда, наличие закатов,
Блаженством предстаёт былых времён.
В них боль перепитий извратов,
Звучит любимой памятью имён.

И провожая уходящее с любовью,
Гармонию рождает ум во всём.
Всё прожитое, пережито кровью,
С рассвета до заката прошлым днём.

23 августа 2022