Стилет

Город плюнул в лицо горьким выхлопом смога.
Потускневший неон, в небо бьющий лучом,
Ослепляет и прячет во мраке дорогу -
Долгожданный проулок зашит кирпичом.

Облака цвета ртути довлеют над миром,
Дикий рой белых мух пеплом падает вниз.
Бесполезная память расшита пунктиром,
Защищая то место, в котором нет виз.

"Мэри, снова..." А, черт! Почему снова Мэри?
Жизнь моя - не письмо. Ни к чему адресат.
Я же знал что-то важное! Силился, верил...
Только белые мухи безмолвно кружат.

Город блеском витрин хищно зубы ощерил,
Предлагая купить все, что можно продать.
Город спрятал мечту за закрытые двери,
В бездне полной пустых... Но оставил кровать.

В бездну сыплется все. Ненасытна утроба.
Между пальцев песком... В никогда, в никуда.
Я вгрызаюсь клыками в белесость сугроба,
Но выходит, по-всякому, лишь ерунда.

В потайном тихо дремлет безмолвный мобильник,
Пряча жало стилета в плену микросхем.
В потайном я таскаю свой личный могильник -
Опасаясь себя потерять насовсем.

"Мэри, Боже, прости"... Не умею иначе!
Где я мог безвозвратно свернуть не туда?
Я лишь слышу симфонию страха и плача -
Это я виноват, что ты вечно одна?

Ну, прости! Помоги - тихо щелкни стилетом,
Просто так позвони, прекрати этот сюр.
Но молчание будет законным ответом.
Мой могильник не знает других увертюр.

23.08.2022