ОН БЫЛ

"Но дело в том, но дело в том,
что медленно из мрака
вдруг возникает старый дом
и мамина собака".
Дмитрий Мельников

ОН БЫЛ

Опять  святое на пустом,
когда б достало блажи
и лишь один на миллион
за всех всегда на страже.

Чудак... Так что ему до них
и что ему неймётся?
А он когда читает стих,
то плачет,  то смеётся...

Льёт небеса из сини глаз,
крошит  причастьем небо
и всё твердит который раз:
что не единым хлебом.

Зовёт -  давай,  ступай за мной,
со мной по водной глади -
стопой,  строкой за запятой,
опять, не хлеба ради...

Так сколько весит плоть мацы
узнают,  меря строфы.
Лишь те,  кому даны венцы
и к ним свои голгофы.

Не утро вечера мудрей
раз ночи молчаливы,
как тихо падают с ветвей
созревшие оливы....

И ведал души,  и не спас
от поцелуя губы,
Он знал: что тот тебя предаст,
который больше любит.

Призвал -  смелей иди за мной,
как я нагой и босый -
за жизнь чужую на убой
по Via Doloroca.

Он улыбался: Бог с тобой,
не бойся,  будем скоро...
Когда не можешь,  как святой,
тогда спасайся вором.

Омыл ладони игемон,
а нам,  что делать,  Ребе?
когда они за твой хитон
на зернь бросают жребий

Упало небо под горой,
как надорвав аорту.
Он был один такой живой
меж них с рожденья мёртвых.

Он был Поэт,  он был Чудак,
и как себя во имя
учил: однажды каждый враг
признается любимым.

Дождём слезили небеса
в насквозь промокшем платье,
закрыв ослепшие глаза
молчала Богоматерь.
В. И. Ч.
#ИгорьЧуйский
23 08 22