Я в лесу, в тишине,
Относительной в городе этом.
Странно вспомнить, что мне
До кончины быть надо поэтом.
Я тяну и тяну:
Равновесны оргазм и кончина -
Всю, конечно, вину
На себя я беру как мужчина.
Здесь не то чтоб легко,
Но не так всё же давит на плечи.
Мысли, как молоко, убегают
И гаснут, как свечи.
Всё, чего я хочу...
Если б знал, так сказал бы - Бог помощь
Зря мне шлёт по лучу -
Я пустой и бездарный, как овощ.
Вот созрею, тогда...
Все надеются. Я-то - сверх меры.
Жгут себя города,
Пишут в книжку стихи лицемеры.
03.06.19
Ещё об овоще из Июнь
© Copyright: Спящий Поэт, 2022
Свидетельство о публикации №122082304507
Свидетельство о публикации №122082304507
Рецензии