из поэмы Поэты золотого века24 от автора

А за окном цветы порхают...
На подоконнике цветы
по воле взаперти мечтают.
Мечтала, может быть, и ты,
моя красивая супруга.
А я опять ходил по кругу,
рассматривал тебя со всех сторон.
Наверно, был тогда смешон...
Ты улыбалась и достойно
всё говорила нежно мне.
Я понимал тебя вполне.
Всё исполняла ты спокойно.
Во мне копилась буря, но
заканчивалось вдруг кино.

Переживу ли зиму эту
и доживу ли я до той?
И прозвенит та весть по Свету
не ранней, всё-таки весной.
И буду я лежать под камнем.
По мне останется пусть память
в моих неласковых стихах.
Пусть упокоится мой прах
в оградке (да под плиткой серой)
с надгробным памятником в ней.
А небо будет пусть синей.
Я стану наблюдать со Сферы,
как вспоминают, нет, меня
моя не дальняя родня.

Не всё печально в Этом Свете.
Есть проблески и счастья в нём,
что умещается в Поэте.
В душевный трепетный объём
вмещаются лучи прозренья.
Идеи, слово бы растенья
цветут в поэтовой душе,
как будто шорох в камыше.
Тревожит беглость своеволья
в осеннем призраке без грёз,
росой омытые с берёз.
И вороны кричат: "Увольте!"
Срывает ветер зло листву,
бросая в лужи синеву.