Очень простая история

*   *   *
Историю вычитал я одну
В подшивках старой газеты,
Как с фотографий в большую войну
Художник писал портреты.
Ушёл с попавшей под немца земли,
Осел в деревеньке куцей,
И карточки бабы ему несли
Сынов, что уже не вернутся.

– А поновей фотографии нет?
– Нет, милый. Одна такая... –
И с давних фото писал он портрет,
Мальчишкам лет прибавляя.
Он лица им рисовал повзрослей,
Где надо – ремни и лычки,
И подписью всё заверял своей,
Но это так, по привычке.

Плакали бабы:
                         – Совсем как живой
Мой Петя!... Гришенька!... Вовка!... –
Платили репой, картошкой, мукой.
Он брал, хоть было неловко,
Поскольку сие малеванье считать
Нельзя искусством бессмертным!

А после войны он вернулся опять
К выставкам и мольбертам.
Писал... Но зритель, увы и ах,
Картин не баловал взглядом,
А те портреты в красных углах
И ныне с иконами рядом.
И кто ни зайдёт, перекрестит лоб
На парня с улыбкой бравой...

Ушло столетье, зарос окоп
Под Прагой, Брестом, Варшавой.
Но верит в деревне и мал, и стар:
Портреты  не с фото затёртых
Писал художник, – а был ему дар
Видеть живыми мёртвых.
Господь его святостью, знать, наделил,
Хотя и в простом обличье!

А он, великий, беднел и пил,
Не ведая о величье...

___________________________