Мне сказали сегодня: - Да, кто ты такой?!
Чтоб судить, кто что пишет и как?
Возомнил, мол, себя мировой ты звездой,
А по моему просто дурак.
Ну да, пишешь стихи, вон вас сколько вокруг,
И, что каждый великий строкою?
А, мне кажется, это всеобщий недуг,
Что зовется апломбом, порою.
Мне сказали. Не спорю. Кому-то я плох,
Иль не нравлюсь, что очень критичен.
Но не надо орать, я пока не оглох,
Хоть давно я к такому привычен.
Я пишу для себя, я пишу для людей,
Пусть немного их, пусть единицы.
Но порой для меня всех регалий важней,
Не журавль, а образ синицы.
Но отвечу я всё же, так кто я такой?
Тот, кто прожил чуть больше полжизни.
Тот, кто спорил о жизни, с самим же собой,
Жизнь деля на: я прав и ошибки...
.
Мы все живем тем, что мы знаем. Тем, что болит порой до слез. Тем, что с мечтою засыпаем и, что сбылось иль не сбылось.
Жизнь деля на я прав и ошибки
© Copyright: Александр Шелякин, 2022
Свидетельство о публикации №122082300378
Свидетельство о публикации №122082300378
Рецензии
