Морфо

Я лечу со страницы влюбленной строкой
или  бабочкой синей...зовёт плечо.
Отмахнёшься, случается: "Не беспокой..."
Пальцем кожу потрогаешь - горячо!

Разумеется...Морфо и сами  огонь...
/завершает блаженство покоем смерть/
Я ведь тоже сигнал подаю  - "не тронь..." -
у природы качелями круговерть.

Не поверишь, - твой запах сквозь тысячи миль.
Вновь смеёшься, с запястья меня стряхнув?
Пахнешь вишнями... легкою нотой имбирь...
Весь спектакль на двоих в стиле  оперы-буфф.

В чашке  /Мейсен к фарфору  пристрастье  имел/
дышит паром зелёный с жасмином чай.
Вот и пчёлы  - любительницы тарантелл,
на варенье слетелись. Давай, - встречай.

Золотою иглою прошит небосвод,
тянет месяц  жемчужную   нить луны.
Я опять на плече... я отличный пилот,
и при этом за мной никакой вины.

На серебряной ложечке каплей сироп.
Знаю, знаю...такой, как всегда люблю.
Рядом нежным признанием гелиотроп.
Цветом -  мой. Остаюсь. В нём сегодня сплю.