Пуганые, битые, больные,
Одуревшие от череды невзгод,
Мы как параллельные прямые
На себя посмотрим через год.
Снова будет пыль, прорехи света
В плотных кронах, блики на воде.
В это время года будет лето.
Но уже изменится в себе
И ещё весной - как той, в Фиальте,
Серебром настраиваемых струн -
Прорастёт в разломанном асфальте
Поросль травки, новый оттиск рун.
Слово сказано, заклеено в конверте.
Спрячь подальше, спрячь и не смотри.
Там, где есть мерцание бессмертья,
Что-то будет. Выжжет изнутри.
Пуганые, битые, больные...
© Copyright: Якушина Ирина Леонидовна, 2022
Свидетельство о публикации №122082301941
Свидетельство о публикации №122082301941
Рецензии