Сейчас о музыке, как о слове боли...
Тихий реквием, выстланный солью
Хрупкое пёрышко, что из гнезда упавшего,
Нежное слово без голоса пропавшего...
Несутся кометы, им не до земных амбиций,
Им не знакомо лето, равно как и звуки ночи...
Музыка алой кровью запечатлена в лицах
Россыпью недопетых святой водой многоточий...
Что чудится в этом звуке? Что кажется в каждом такте?
Что верится, если эхом на сердце ложится капля
Холодного, будто сталь, сухого распятого факта?
Когда уже размякает в ладони плавленый дактиль...
Поёт расплавлением солнце. Глядят на землю предки.
Колышется, как дыхание, над музыкой алый парус...
И только тянется ветка... Упрямая тянется ветка,
Чтоб жизнь, что борьба и слёзы нам ощущалась даром...
О музыке
© Copyright: Юстина Аполлонская, 2022
Свидетельство о публикации №122082207533
Свидетельство о публикации №122082207533
Рецензии