О времени в августе

И снова август шепчет на ухо
о том,  что жизнь не так длинна,
чтоб ждать, когда придет весна,
зашторивая окна наглухо.
Не стоит тратить на печаль бесценные минуты летние,
когда тепло - уже последнее - подтаивает по ночам.
И все короче вечера,
и все пронзительнее сумерки,
И словно все надежды умерли,  оставленные во "вчера".
И только осень впереди
с ее прекрасным увяланием,
А там безудержным рыданием придут ноябрьские дожди.
А там снега,  как навсегда,
но ты не верь в обман,
не слушай их.
Как скорый поезд,  холода
пройдут,  и вновь весна обрушится,
А там опять,  опять,  опять -
и годы,  как пружина сжатая,
продолжат к смерти подгонять
и поезд,  и вагонвожатого.
И что по августу грустить?
Он просто стык на рельсах времени.
Пока не кончились пути
вот в этом,  в нашем,  измерении,
конец нельзя назвать концом,
За летом осень продолжением
И грустно только,  что кружение,  увы,  спираль,  а не кольцо.