Распался занавес

Распался занавес, уперся в две стены.
Выходят молча из малиновой волны
артисты. Вместе с ними тень поэта
вдоль задника ступает робко. Вдеты
неверно руки в рукава его пальто,
сбит галстук в сторону, чернильное пятно
у ворота, как выданный секрет-
напрасно делать вид, что его нет.
Идут артисты, взоры их туманны,
их речи горячи, их позы странны,
таланта своего посильные дары
несут они на свет, как древние волхвы.
И будет их звезда вовек сиять,
покуда будут жить, а не играть.
Тогда кулис сдвигаются пределы,
меняет время ход, пространство меру,
Земля уж не Земля, а новая планета,
в изящном галстуке поэт- не тень поэта!
И всё условней в десять раз, правдивей в сто.
Вот самолёт бумажный, вставши на крыло,
скользит жемчужным ветром над землёю,
прозрачной стрихотворною строкою;
летит мечтой средь неземных орбит.
Пусть вместо Солнца маленький софит.
Отерши глину рыжую с лица,
душа, уже познавшая Творца,
себя зрит снова в зеркале и в мире.
Качают ходики невидимые гири.
шипят щелястые полоски-половицы,
изнанка скрыта пыльной багряницей.
Душа седлает самолет бумажный,
и что бумажный он совсем не важно.
Бумажное ль, стальное ль – все равно…
Лишь было бы, лишь было бы крыло!

Ил. А.Тышлер Театр-женщина