Ей

Она держит письмо, она пишет стихи,
Даже знает, как жить, вслед струне напевая.
Она любит не столько под брендом духи,
Сколько жизнь в простоте, будто бы биеннале

Сам Бернштальм в том заветном счастливом году,
Когда признанным стал и любимым случайно.
Он, влекомый не славой своей изначально,
Вдаль шагает, как будто олени по льду.

И подобно ему, через пару веков,
Она тоже идёт, гордо голову вскинув.
Ей достаточно пары глубоких глотков
И удара любимых в согбенную спину.

Только жизнь разлюбить иль продать поутру
В день базарный никак не поднимется палец.
Если даже свой труд обожает каюр,
То не нам свою жизнь, получается, хаять,

То не нам строить планы захвата планет
И не нам рисовать звёзды дальних галактик.
Она так же, как я, не знаток буриме,
Она жизни знаток, а в стихах просто практик.

Через пару веков этот бледный портрет
Вы найдёте, пожалуй, в моём чемодане
Рядом с фото без красок, где вдруг минарет
Вам напомнит внезапно о ласковой даме.