К себе...

Всё скучнейшей рутиной закручено. Но  потом
вдруг захочется  всплеска неведомых перемен.
Да таких, чтобы прошлое выдолбить долотом
и рвануть налегке под знамёна иных ойкумен.

Босиком... по горячим пескам, по стеклу, по льду...
Пусть снега - простынями, а ветер огнём в лицо.
Я пытаюсь себя отыскать... Что в пути найду -
неизвестно богам.../Соломона храню кольцо.../

Не возьму - ни вина, ни воды, прежний горек хлеб.
Где-то есть по дороге библейский заросший сад.
Бог меня не заметит -  состарился и ослеп.
Черви яблоки съели... Нетронутым -   виноград.

К чёрту сказки и притчи...Они, как узда, хомут.
Даже мысленно мы несвободны. Небесный план-
всех построить по рангу. И тысячи так живут,
не вникая, что правят мошенники и обман.

Сколько в этом саду обнищавших собою душ,
пристрастившихся к сказке, придуманной для игры?
Черти складно играют приветливый бодрый туш -
не скудеет добыча. Горячей лихвой пиры.

У меня за душой даже ломаного гроша
не найти никому.... в сером рубище  долгий путь.
Никого на пустынной дороге, - легка, свежа...
Никуда мне с неё не попятиться, ни свернуть...