Он ждёт, а я гляжу в окно.
В пронизанном словами мире
Так трудно что-нибудь одно
Запомнить дня на три-четыре
И время завернуть в кулёк,
В котором семечки сырые,
Упавший с неба мотылёк,
Расчёт на первые-вторые.
Здесь трудно где-нибудь прожить,
С другим не спутав это «где-то»,
И жизнь, как полотно, прошить
И полюбить её за это
***
© Copyright: Борис Фабрикант, 2022
Свидетельство о публикации №122082202853
Свидетельство о публикации №122082202853
Рецензии