Угрюмо брел домой через дворы.
Занудный дождь, трава, как шкура лисья,
Плывут печально будто бы гробы,
Как по ручьям осенним, сорванные листья.
Прощайте, милые! Поклон вам всем, поклон!
Кто следующий? Во век не угадаешь.
Держусь ведь сам, хрен разберет на чем,
Качни, вон, ветвь и в тот ручей сыграешь.
Геннадий Будаев
Осенняя хандра
© Copyright: Геннадий Будаев, 2022
Свидетельство о публикации №122082202392
Свидетельство о публикации №122082202392
Рецензии