Кто сказал своей...

Юности вянет красивый цветок -
всем нам надо бы плакать о нём.
Что, если мы о цветах и других
наших возрастов плакать начнём?
Плач станет столь же насущным для нас,
как дыхание, хлеб и вода.
Может, не возраст, а бытность и есть
основная людская беда?
Где бы узнать, как нам с этой бедой
жить да быть не совсем наобум?
Мыслей в уме - что в жару комаров,
только все не из области дум.
Грёзы мои, что вы, в сущности, есть
как не стайка желанных Жар-птиц?
Мне бы за хвост ухватить хоть одну,
а я немощно падаю ниц
перед чужой самой Синей из птиц
из-под самых синюшных небес.
Что мне страна закордонная, где
море луж иллюзорных чудес?
Возрастам жизни моей суждено
там пройти, где я вышел на свет.
Стар я настолько, насколько во мне
лет, живущих в старении, нет.
Вянет и юности дивный цветок
и всей жизни роскошный букет.
Бытность уходит в начало начал,
ибо смерти как данности - нет,
есть она там, где нас нет,
и вопрос:
кто сказал своей смерти прощай?