Не выбираю я тропу, она сама пред мной ложится...
В былые века от томительных нег,
В душе, что стремилась мятежною стать,
За шторками жизни поскрипывал снег,
И мне объясняла, не прав что я, мать.
Не прав в самом корне - от строчек моих,
Где мысли о доме ложатся на лист,
Не благо взлетает, а буковки лих -
Пусть лучше уж будет он девственно-чист.
Давно уже мать... я отнюдь не пророк,
Остался средь прочих родной бугорок,
На коем лоснится густая трава.
Я тоже чрез годы, душе на беду,
В безмолвие ночи промозглой уйду,
Дорога в которую круто-крива.
Дорога к свету...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122082100842
Свидетельство о публикации №122082100842
Рецензии