Дорога к свету...

                Не выбираю я тропу, она сама пред мной ложится...

В былые века от томительных нег,
В душе, что стремилась мятежною стать,
За шторками жизни поскрипывал снег,
И мне объясняла, не прав что я, мать.

Не прав в самом корне - от строчек моих,
Где мысли о доме ложатся на лист,
Не благо взлетает, а буковки лих -
Пусть лучше уж будет он девственно-чист.

Давно уже мать... я отнюдь не пророк,
Остался средь прочих родной бугорок,
На коем лоснится густая трава.

Я тоже чрез годы, душе на беду,
В безмолвие ночи промозглой уйду,
Дорога в которую круто-крива.



 


Рецензии