Какой смысл быть там, где всё одинаково?
Какой смысл создавать то, в чем нет развития?
Это ваши стихи? - это кошка наплакала.
Это способ любви? - это способ дожития.
Вы забыты, мертвы, обесцвечены ровностью.
А такие кораблики не поплывут.
Потому что мечты опорочены гордостью.
Потому что вам лестно, когда вам соврут.
Но, а эта игра - только чёрное месиво.
На него согласиться никак не могу.
Это стыд и позор, что назвали поэзией.
Это мусор, что будет пылиться в шкафу.
Нафталиновые пережитки
© Copyright: Михаил Зимородок, 2022
Свидетельство о публикации №122082107493
Свидетельство о публикации №122082107493
Рецензии