О, моя милая N,
сегодня всё небо в огне.
И пусть твои письма не мне
последние,
мои же — летят все к тебе.
Я жду, когда день сменит ночь,
себе уж не в силах помочь,
ведь жар, что рождён был в груди,
заставляет светиться.
Но танец твой — не со мной.
И он — несуразный герой —
с движением каждым твоим
становится истинным принцем.
А я, не замечен никем,
с туманом спустившись к реке,
как многие после и до,
пройду мимо,
за россыпью свежих цветов
скрывая всю немощность слов,
хранимых годами — тех, что
озвучить не в силах.
Минуя людей, наугад
я снова войду в тот же сад —
туда, где впервые с тобой
рука об руку коротали вечер.
Чтоб снова, колени склоня,
молить у грядущего дня
от бега часов оградить
наши встречи…
О, моя милая N,
весь город как будто в огне.
И пусть твои письма не мне,
заветные…
Мои же — летят всё к тебе.
N
© Copyright: Елизавета Панченко, 2022
Свидетельство о публикации №122082103824
Свидетельство о публикации №122082103824
Рецензии