Чёрное и белое

Людям кажется, просто все сделано:
Это - чёрное, это - белое,
Если черное с белым смешать,
Выйдет то, что дерьмом надо звать.
Так что чёрное смело осудим,
Восхвалять то, что белое, будем,
И на серое плюнем дружно,
Вот и всё, что о жизни знать нужно.

А на небе сидит святой Пётр,
У него есть ключи от ворот.
Он был чёрным, и он был белым,
В промежутках бывал даже серым.
Он давно не судит по цвету,
И ключи получил за это.
Ему сложно, кругом вопросы,
И всё сделано очень непросто.

Средь людей ловит с неба свет
Одинокий печальный поэт.
Гонит черные строчки по белому,
Ходит в сером плаще несмело
(Там, где просто всё то, что сложно
Надо очень ходить осторожно).
И поет, если хочется петь,
И боится всё не успеть.

И беседует с небесами,
Представляя небу нас с вами,
Где-то белых, а где-то чёрных,
Где-то мирных, а где-то вздорных,
Пререкающихся меж собой
И не знающих: мир - цветной,
И останется разноцветным,
Пока в мире живут поэты.