Письмо

Привет, братишка. Я тебе пишу.
Даже не в трубку и не на бумаге.
В траншее, в блиндаже или овраге,
Под редкую на фронте тишину.

Припоминаю мирные слова
Я для тебя, отбросив сленг и маты.
Под громовые минные раскаты
Здесь дрожью отбивает ритм земля.

Мы здесь, чтобы вернулась тишина.
Сегодня, отдыхая от прилетов,
Я объясню тебе свою работу,
В которую нас вызвала страна.

Работу про перемолоть в труху
Всю зависть, злобу и всю подлость мира,
Где дифирамбы клоунам поют,
А из фашистов лепятся кумиры.

И смерть грозит, но я тут не один.
Когда агонию земли мы сдержим грудью,
То люди - мирные живые люди
Навстречу вылезают из руин.

И для того мы едем и ползем,
Вдыхаем смрад, захлебываясь кровью.
Чтобы в мире осененная любовью
Земля вновь превратилась в чернозем.

У всех у нас конкретная мечта,
Чтоб руины проросли домами,
Чтоб дети снова улыбались сами
И не было испуга в их глазах.

Пока осадками здесь взрывы и осколки,
Пока металла больше, чем листвы.
Но будешь в море вновь купаться ты,
Учить стихи и их читать у елки.

Но есть из нас, кто больше не придет,
Не вскрикнет, не напишет, не прикроет.
Они не с нами, но они - герои,
И вечность именами их поет.

Но мы все чаще презираем смерть,
В страхе за тех, кто, вдруг, станет двухсотым,
Но мы не можем прекратить эту работу,
И твердо в лица павшим посмотреть.

Тем, кто в полки дедов идет потоком.
На верность присягает им страна,
И разбирая на названья имена,
Их жизнью вдохновляются потомки.

И ты живи, плачь, смейся и дыши,
Влюбляйся и мечтай о невозможном,
И в мире, ласковом и осторожном
Не забывай о тех, кто не пришли.