В девятый день, в сороковой,
Когда круги плотнее комы,
Душой возносит роковой,
Небес глубинами влекомо.
И пустота. И звука нет.
Так странно, гулко, непривычно.
В стеклянных переливах свет.
Хрустальный хрупкий ключ скрипичный.
И в ту воронку, высоко,
В тот омут смыслов и пространства,
Вдруг неожиданно легко
Крылом поднимет эхо транса...
Сквозь узел. Пуповины жгут.
И свет. И яркий свет астральный.
И словно там, за светом, ждут
Реинкарнаций дальних страны...
В девятый день, в сороковой
© Copyright: Константин Барышев 2, 2022
Свидетельство о публикации №122082102533
Свидетельство о публикации №122082102533
Рецензии