Старые стихи не для критики

Мы живем по своим адресам, ходим в гости, в кино, на работу,а на улице снег, заметает февраль. Приходит суббота.
Ты измотан, спишь по паре часов. Паре часов...а приходит память,
Она, и лишает остатков сна.
Все пошло не так, но где оступились? Почему слова искренние - вдруг забылись?
За окном вальс снегов, а внутри пустота. Песня есть, да совсем не та.
В сердце болит другая.
За что нам эта Память - не знаю.
Мы бежим, зарываемся в быт, разум дальше жить велит.
То ли лгал, то ли нет, что за странный обет - возвращаться чтоб предавать? Молчать, если нужен, молчать, молчать..

И однажды просЫпаться вдруг словами, -
Да не теми.
Что было с нами?
Все проходит. Пройдет. Пройдет.
Перестанет давить небосвод, будто узок в плечах и запястьях. И весна наступит, и будешь счастлив, - оттого, что оттает Душа. И не станет непонимания и обид.

А сейчас Любовь моя тихо спит,
По ночам укрываясь твоим одеялом.
Ей осталось совсем мало.
Я ей запрещаю быть.

Пустота в груди, и она растет. Подпирают "хрущевки" собой небосвод.
Нет, не рухнет. Все как всегда.
Наступит март, побежит вода..
Будут песни еще, но уже не в моем эфире,
(Мои закончились на Земфире).

Ты предал, - я еще назло февралям люблю.
Ты вперед идешь, я пока стоЮ,
Пожалуй, с весной рвану например на восток.
Все у всех будет "Ок"..