На горло, стекающей рюмкой,
ложится горячая плеть,
и мир становится уютнее,
— впрочем,
все равно. В аду гореть!
Макушку,
чешет утро спозаранку,
свежести возьму на грудь,
густая, эха перебранка,
внутри себя — о чём нибудь...
Сливаются слова и звуки,
зажатые, среди домов,
любовь, в обёртке от разлуки,
блуждает или ищет кров?!
Вчера сгорела карта памяти
иль вычеркнула жизни день,
бутыль и сало на пергаменте.
О, вспомнил!
Был ещё с томатом хрен
и счастье,
что ни лиц, ни разговоров,
ни клятв тебе, ни обещаний.
Что совесть?
Так, немым укором,
как холм
могильный, безымянный?!
У похмелья — душа на закуску,
подрагивает нервно рюмка,
крякнул
огурец соленый, хрустко,
и мысли потекли по юбкам...
Москва, 20.02.15 — 10.07.19.
Похмелье
© Copyright: Александр Казачий, 2022
Свидетельство о публикации №122082000993
Свидетельство о публикации №122082000993
Рецензии