Немного баланса

Бывают убийцы изящные,
Такие, что вне гравитации.
Взять хоть леопарда, до хрящиков
Исполнен пружинистой грацией,

Исполнен такой дикой этики,
Что мышцы поют, как симфония.
Точёный прыжок в пируэте –
И жертва забилась в агонии.

Убийца! И морда кровавая,
Но шармом настолько весь полон,
Что мы признаём его право,
Так хищно насытить свой голод.

Как будто природе контрастом -
Гиена, творца опечатка.
Вонюча, гадка, несуразна,
Всей гнуси и скверны начало.

Куда ей, всей челюстью в глотку,
Артерий дыханьем касаясь!
Уж, если поймает кого-то,
То просто живьём растерзает.

В испуге несётся импала.
Гиен голод травит не меньше.
Их стая импалу загнала –
От мерзости сердце трепещет.

Творец ведь в своих же ладонях
Всех тварей слепил и пометил.
Зачем же он смерть узаконил,
Не дав для баланса эстетики?

Харизмой бы, может, наполнил
Их тело под шерстью пятнистой,
Так, чтоб мы признали их голод
И право его на убийство.