Ты в пуловере мятом
Всё писал на холсте
Тот простор незапятнанный
На немой высоте,
Рукава как палитра,
Не отмоешь теперь
Черный хлеб да пол-литра,
Да печаль деревень.
Колонковые кисти,
Словно стрелы в колчан,
Ты, не глядя, неистово
Целил в древний стакан.
Я морочила Листа
На фальшивом фоно,
Занавескою мшистой
Занавесив окно.
В рукава вобрала
Ночь вчерне острова,
Шёл над Волгою сумрак.
Из глазниц Петербурга.
Как на ставке на очной
Отводила я взгляд,
Позабыв в спешке срочной
Свой венчальный наряд...
Спешка
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2022
Свидетельство о публикации №122082005176
Свидетельство о публикации №122082005176
Рецензии