Не выбирал я эти стены,
Меня в них глупость заточила.
Я был никем, обычной тенью,
Но так «судьба» распорядилась.
Теперь мне надо каждый вечер,
Дышать со страхом, жить внутри.
Гулять по камере как ветер,
И ждать билет свой на костры.
Темно и тесно в этих стенах,
Я в них тревожусь каждый час.
Всего лишь плоть из чужих генов,
С желанием найти баланс.
Тюрьма
© Copyright: Бормотов Александр, 2022
Свидетельство о публикации №122082000506
Свидетельство о публикации №122082000506
Рецензии