Об истинах...

На белом батисте рубином цветёт вино.
- Я ранена?! - чёртики рвутся из серых глаз.
- Ты ранена, да...Сколько помню - уже давно.
Всего-то лишь парой моих простодушных фраз...

Не бойся... Я ранен беспечно тобою сам...
Как славно, что кровью из раны пока  вино.
Не скоро за нами с серпами прийти жнецам -
пока еще парки вращают веретено.

Пока еще ты мой капризный, но верный бог.
Но ты же и бес,  - он не в меру порой игрив.
По правде сказать, выбор мой и не так уж плох:
люблю когда бес беззастенчиво шаловлив.

Не знаю, кто жерва из нас, кто кому - палач.
Срывает планеты...Так время и нас сорвёт.
Заранее, милая, слёзы подальше спрячь,
пока ещё жизнь иммортелем для нас цветёт.

Касанья душою не спутать уже ни с чем -
не будем гадать, что планирует нам "потом".
Цветение в небе бесчисленных хризантем
для сердца мелодии, как золотой метроном.

Я ранить могу только тем, чем подскажет ночь -
срывая батист... Открывайся луне  и мне.
Пророчь мне бессмертие телом своим, пророчь...
Нет истин других...Нет их даже в твоём вине.