Опять жара. Парит. Туман над обмелевшей речкой

Опять жара. Парит. Туман  над обмелевшей речкой.
И ночь темна, но горизонт подсвечен яркой свечкой.
Висит над рвами и рекой как люстра фронтовая,
Ракета, световой патрон. Размер - сороковая.

РОП сорок. Точно не совру дает огня не мало.
Бывало жгли их по дождю, когда дров не хватало.
Но лучший свет во тьме ночной - за клапаном кармашка.
Вот здесь. Левее ремешка, под выцветшей рубашкой.

Когда Господь с небес идет и в человецев входит,
То выше, чище нет любви, что из груди выходит
Толчками красного огня, под фосфорную строчку,
Что раскаленный шьет ПК и жирно ставит точки.   

Когда любовь вливает Бог в котел земли кипящий,
То не уйти от той любви ни правым, ни пропащим.
Спасенным рай, а жизни цвет - убереженным людям.
И был кто прав, кто виноват, рассудят. Там рассудят.

Такая ночь, что вдруг шально мелькнет- война приснилась.
Проснешься, сгинет морок злой, как будто не случилось.
Спокойно кольцами туман взойдет над черной речкой.
И солнце встанет над землей. А не ракета свечкой.