Преображение на реке. 19 августа

  Рой водяных искр в тростнике. Мне дыхание перехватывает от копошения воды и солнца в травах. От Сеньки, что идёт в них, медленно нащупывая нужный камушек для ножки. Тонкий белый ангелочек со светлой головкой над зелёными поплавками. От Мишки, что перебирает руками по водорослям, разрезает своим ловким и худым тельцем мощное течение переката и скатывается с восторженным охом вниз. От пушистоголовой, упругой и загорелой Ульянки, бьющей руками по воде и кричащей: «Мы рыбы-брызгуны!». Мишка валится в олово переката, ложится на спину, теряется в плавленном и солнечном, раскидывает руки, смотрит в небо и зачем-то выдыхает: «Счастье облаков…».
  Сколько дел у них! Сколько новых мурашек поселяется в их душе и памяти! Ведь кто не бродил по камням в реке, не взрывал ногами воду, не скользил ногой по тинистому камню, не пробивался вперёд против течения между валунами, не кололся осокой, не дрожал синими губами на берегу под мохнатым полотенцем – тот, собственно, и не жил.
  Они всё-всё запомнят. Их будут томить сны этих дней жаркого августа. Может, и мой дедовский дозор, добрый и любящий, припомнится им во сне или наяву?