свой собственный

Да я не стану обращаться ко врачам -
мне не помогут аспирин и валидолы.
Нет хуже одиночества, друзья,
чем одиночество, в котором сам виновен.
Никто не выпишет такой рецепт:
мне фармацевт в лицо смеяться будет
и пару ласковых отпустит вслед,
если я заявлюсь с вот этой мутью.
Он скажет: "Одиночество в крови,
его не выкурить, и замесить не выйдет,
а если бы мы делать так могли -
в квартирах не было бы безнадежно тихо;
с балконов бы трубой не лился дым,
и ты бы не был сам себе хозяин;
мы своё "я" дарили бы другим...
а вы, поэты - просто б не рождались!"
Но кто сказал, что я хочу быть сам?
И кто объединил поэта с "счастьем" -
(за это можно бы и по мозгам).
И я бы молча, сжав рукой запястье,
ушёл, без планов и идей. Вперёд.
Или назад - смотря откуда мерить.
Жизнь - сказка. В счастье не везёт,
зато везёт на запертые двери.
Если бы можно было ключ купить -
вопросы бы исчезли без прощаний;
возможно, деньги и разбили мир,
но вот, увы, не все об этом знают.
И я бы рад был сделаться другим.
Я был бы рад, если б нашлось лекарство,
чтобы не понимать, что ты - один.
Не вылечить - так хоть нажать на паузу...