у войны есть один неизменный жестокий обычай,
когда каждый, кто мертв, становится чьей-то добычей:
прекращаются стоны и стихают, слабея, молитвы,
когда мародёры выходят на поле затихнувшей битвы, -
им важнее карманы и солдатские ранцы,
и неважно совсем, турки это или испанцы.
вот мундиры гвардейцев, значит, будет пожива;
цельный полк здесь полег самородною жилой.
серебро есть и золото, и на пальцах по перстню...
не слезают уже? ничего, тогда режь их.
дальше лагерь разбитый, кареты, повозки, телеги
и вповалку тела проигравших в последнем забеге;
им теперь ни к чему ни пожитки, ни утварь, ни рухлядь.
им осталось одно - на жаре страшной пухнуть.
- - -
я тащу свой мешок, я устал, но все так же усерден.
натирает тесак, что всегда под рукой, голенище.
чей-то хрип впереди - бесполезно и лишне.
мой господь, помоги,
будь, как я, милосерден!
когда мародёры выходят на поле битвы
© Copyright: Коцарев, 2022
Свидетельство о публикации №122081905258
Свидетельство о публикации №122081905258
Рецензии