Сова летела над дорогой пылью, низко.
Земля казалось ей родной, знакомой близко.
Да так и было! Но вмешался яркий свет.
Дорога есть, а вот совы той больше нет.
Одно перо, листом осенним, рано павшим.
И жизнь закончена. Усталым днём вчерашним
Всё завершилось. Там и праздники, и будни.
Нет одного, зато какого! - слова "будем".
Не разомлеешь. Время ветром разметало.
Не отыскать его теперь, и как попало
Мечты и грёзы грузом пали. Грозы слёзны.
И всё, что важно оказалось несерьёзным.
Сова летела над дорогой, в лес стремилась.
Который год, в последний раз, судьбе на милость.
Сова летела...
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2022
Свидетельство о публикации №122081801872
Свидетельство о публикации №122081801872
Рецензии
