Думал,
Что найду просветление,
Но заблудился в трех соснах
На деле я.
На теле тысячи рук
Чужих и липких.
Пытаюсь бежать,
Комья грязи бросаю
В них я.
Вниз, опять вниз,
С головой в обрыв.
Стоны, шум, бестолковая мгла,
Остались лишь мы.
И игла.
Мы - это жалкое слово
Падлюче-колючее.
Постучу, постучу по нему,
И оно улетучится.
Мы - гнильцой отдает,
Зараза тифозная.
Мы - это ножичек в вену.
Такое ничтожное...
МЫ
© Copyright: Павел Побряква, 2022
Свидетельство о публикации №122081707068
Свидетельство о публикации №122081707068
Рецензии