***

Писать стихи на ветер бесполезно,
Но в летний вечер, выглянув в окно,
Внимая, как шуршат деревья лестно,
Чему-то в сердце скрипнуть суждено.

И в этот миг душа моя, похоже,
В ответ природе выдаст песню тоже.

И стих пойдёт неведомо откуда,
Он дальше улетит, да я стою…
Смотря, как расцветает в небе чудо -
То краска слов, которые пою.

Но стоит на мгновенье обернуться -
Уйдут напевы, больше не вернутся…

На ветер стих писать порой печально,
Ведь будто, ты себя обворовал,
Украв, что может стройно изначально
Лишь на бумаге выжечь идеал.

Но мысль ушла, взлетев в иную твердь.
На небо остаётся посмотреть,

Простившись, с строем робким рифм напевных.
Терпи, поэт, судьба твоя - терять
Порывы чудных, стройных сил душевных,
Так легче будет вскоре описать,

Что жизнь всю вспоминаем стих в печали,
Который мы на ветер написали!

А вспомнив, обнимаем звёзды, землю,
Цветы целуем в лунной тишине,
Всем дуновеньям незаметным внемля,
Что и внизу, и в дальней вышине.

Всю жизнь по строчкам ловим стих лихой.
Лишь только смерть поэту - выходной.
 
16.08.22