Тайны открываются не вдруг... Глава 8

Глава 8
Письма, что написаны давно...


Год живу и к дому, привыкая, не даю ему совсем скучать,
То скажу: «Давай, Дом, выпьем чаю. Хочешь, можем вместе помолчать.
Дети приезжают часто, внуки, рада я и Дом им тоже рад.
Натерпелся он один, в разлуке, ведь, ему поддержкой был лишь сад.

Захожу я в комнату не часто, что на чердаке, лишь чтоб прибрать,
К Дому, проявив своё участье, посидеть в ней и повспоминать.
Тот, кто всё оставил здесь, как было, может быть, вернуться вновь хотел.
Сердце, уезжая, так щемило, ведь никто не знает свой удел.

Но надежда всё же остаётся, нет, не просто печью дверь закрыл,
Верил, уезжая, что вернётся, потому что Родину любил.
Этот Дом – он как кусочек счастья, как частичка радости души,
Не хотелось верить в то ненастье, что оставят Дом навек в тиши.

Дом их ждал, но чуда не случилось, и вернуться им не удалось,
Долго в окнах счастье не лучилось, встретиться вновь так не довелось…
И берёг Дом всё, стоял угрюмо, тайну не доверив, никому.
Жить в него пришла, и он подумал, что, быть может, я его пойму.

***
И сегодня утром я решила, что открою письма, и прочту
Дому вслух, как всё когда-то было, и исполню я его мечту.
Соберусь, пожалуй, с духом, с силой, связку писем выложу на стол,
Почитаем о хозяйке милой, чтоб тоску Дом всю переборол.

Аккуратно развязала ленту, больше она письмам не нужна,
Бережно беру, как документы, дата на письме – как раз война.*
Всё-таки, наверно, остаётся в личных письмах капелька души,
Я читаю, слыша, как смеётся или плачет кто-то здесь в тиши.

В письмах боль души, тоска по дому, по родным, по мирному житью,
Он просил не плакать по былому, и уверен был, что не убьют.
И ещё - любовь к стране большая и желанье защитить её.
«Знаешь, - он писал ей, - дорогая, здесь, ведь, в каждой веточке – своё!

Нам Россия – матушка родная, как, скажи, её не защищать?
Мы, порой, бывает, отступаем, жалко каждую родную пядь».
(Не писал про кровь и батальоны, что навеки в поле полегли,
Что потерь - их сотни, миллионы, хоронить не хватит их земли.)

И она ждала с любовью, с верой, так, как только лишь любимых ждут.
Не последнею была, не первой – той, что за мужьями вдаль идут,
Жизни без него не представляла, всё молилась тихо у окна,
И любовь её его спасала, да молитва, что была сильна.

***
Годы на войне. Всё поменялось – строй, правительство, сама страна,
Ничего былого не осталось. Только разве их была вина?
Уезжали далеко, надолго, расставались с домом тяжело.
Жизнь на части рвАлась, на осколки… Ничего спасти здесь не могло.

На прощанье всей семьёй собрались. Кто-то сделал снимки на века,
Те, что в тайной комнате остались… Вряд ли участь тех, была легка,
Кого Дом любил и ждал столетье, охраняя памяти покой.
В горе, в радости и в лихолетье защищал, как верный постовой —

Ту, на фото, что из дальней дали… снимок чей в забвение не ушёл -
Даму в шляпке с тонкою вуалью, на руках перчаток нежный шёлк.
Тонкие черты лица и нежность, а в глазах – ум и тепло души,
Гордость женская, как неизбежность - память дома в праведной тиши…

( *Война 1914 - 1918 годы - Первая мировая война. )

(Окончание следует.)