В задворках голоса любого
иной нечаянной глуши,
угла над мыслями мирского -
осколки раненой души,
что в небеса, хмелея, тащат
сами себя как за аркан,
как будто там, на небе слаще
чарующий их сон дурман.
Душа всегда у нас в полёте,
неймётся ей, не посидит.
В любой звезде на небосводе
разыщет право на зенит.
Но в теле ей: и неудобно,
и будто страшно взаперти;
она проста, проста незлобна,
а сложно в теле ей, пойми
товарищ мой, читая строки
и вывод сделай для себя,
преподаёт ли та уроки,
везде и всем, всех теребя…
О душе...
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2022
Свидетельство о публикации №122081702434
Свидетельство о публикации №122081702434
Рецензии