Про правду и мечту

Всей жизни суть быть может и горька,
а может стать и смыслами полна
в служении мечте, в её удаче
в безумном море жизни,
там, где с каждым часом,
порой нам кажется, надежда так хрупка,
тогда как ненасытная волна
стремится луч отнять у маяка,
зализывая глаз его горячий
остервенелым брассом…

А между тем мечты кораблик держится, плывёт
сквозь ночи черноту,
и несмотря на страхи море познаёт.
Так это всё про правду и мечту …

И ты живи и сам твори в судьбе,
пока не выпадет минута всё принять,
мечтай, лишь только б сам
ты не мешал  себе,
ведь нет проблем, что сам себе
не мог бы ты создать.

Но ты спешишь, себя ломая на ходу,
отстреливаясь как пулями словами,
слова, кому они нужны, кому?
всё тот же воздух со слезами и мечтами.

А иногда они как кровь, когда давление
её уж слишком велико внутри,
и чтоб не разорваться как снаряд
от соприкосновения,
накопленное всё излиться норовит,
как лава из вулкана, из мужчины,
и эта правда не всегда любима,
да и зачем её всем понимать,
уж очень горяча, чтоб принимать.

Иная правда, словно красота,
мери’ла ей как не было, так нет,
полна предательства, их видел белый  свет,
и не рациона’льна, не проста’,
и часто там, за нею пустота ...

Невыгодна бывает правда и нематериальна,
неинтересна и порой уж слишком
сложна и даже часто не вербальна,
хотя возможно и чиста,
как кипячёная вода,
как фотовспышка.

И мы идём, без совести, в безбожии своём,
сражения проигрывая все
и тащим в Лету
свои до времени молчащие скелеты,
сведущие тебя с ума,
там, в одиночестве твоём …

Таков итог, и нас никто не изгонял из рая,
но грешные в раю мы не смогли понять,
что слишком многого себе желая,
весь мир мы перестали понимать …

И вот, где мы и где наш дивный рай?
А он по прежнему всё там же, в нас, поверь,
но нам уже не виден этот край,
да и ему, быть может, не до нас,
теперь …