Потому что

Потому что Она точно знает,
Что счастье поэта в страданьях.
Вот и ходит мимо и манит,
Обернётся, как будто случайно,
Улыбнётся. И взгляд – многое обещает.
А ты стоишь и думаешь: Сука!
Только отболело! Только успокоилось!
Да пройди ты другой дорогой!
Что ты ходишь тут?... Наглая! Недотрога!
…А потом сам на себя злишься за робость,
Принципиальность, гордость,
Цедишь что-то мутное из бокала,
Пугаешь соседей плохим вокалом,
Думаешь, что отдать ей? Всего мало!
Глянешь в окно – Сука! Но такая желанная! –
Снова чешет на мимо, виляя задом.
Кулаком по столу бьёшь: «Всё! Ничего не надо!»
…А потом в ночной тишине извечными
Самокопаниями, переживаниями
Нутро своё ворошишь, душу калечишь,
Чернила тратишь, бумагу изводишь,
Да и себя, собственно, тоже!
Чтоб как хлестнуть стихами эту дрянь по роже –
На, смотри! Вот что ты делаешь со мной!
Разве я такой тебя не достоин?!..
Знаешь, коллега… К разговору меж нами…
Если б Любовь не ходила на «мимо»,
Где б мы были? Кем бы мы стали?
А Она – Звезда! – Точно знает,
Что на протяжении всей истории,
Пока менялись лица, мода, флаги,
Поэт и Любовь не расставались
И были вместе. В горе и радости,
В счастье, печали, покое,
В отчаяньях, боли… В запоях.
И мы несёмся, как одержимые,
За Ней, прекрасной, недостижимой,
Становясь новыми Пушкиным, Лермонтовым,
Есениным, Ахматовой… И Фетом.
А ты, кстати, придумал уже ответ,
Как закончится твой марафон?
Мне нравится финал Э. А. По:
Много домыслов, слухов, сплетен…
По итогу: так рождается наше искусство.
Самое главное в нём, несомненно, заметят,
Полюбуются и прочувствуют.
А нет – так нет. Но я – поэт,
И во всём мной написанном бреде
Виновата Любовь. Я б её придушила!
Но сначала, конечно бы …