Я шёл кривой дорожкой
с колхоза "Светлый путь".
Махавшей мне ладошкой
кричал я:
- Не забудь!
Я мыслил адекватно,
но плакала душа.
Лесов синели пятна.
Птиц звон стоял в ушах.
Прощально кукарекал
петух, мычал бычок.
И с двадцать первым веком
рос лет моих пучок.
Не знал я, что за фортель
я выкину теперь.
Дадут ли штоф, по морде ль,
когда открою дверь.
И что в сухом остатке?
В загашнике - зеро.
Кругом одни загадки
задуманы хитро.
Простак
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2022
Свидетельство о публикации №122081603857
Свидетельство о публикации №122081603857
Рецензии