Мы - авторы судьбы своей, творцы!

Я сбилась с ритма, где-то потерялась,
Сорвался голос, свистом сиплым стал...
Кому-то костью в горле, оказалась...
Мне, автохтонной, показали на вокзал...

Ослабла рифма, опустились руки...
Дым сигаретный - кудри-завитки -
Танцует змейкой... вдруг исчезли звуки...
И мысль застряла в росчерке строки...

Над нами морок. Морок, а не тучи!
Очнитесь люди, вы сошли с ума.
Когда-то славным был народ, могучим,
Теперь... теперь... лишь горе от ума.

...Во сне явился призрак от системы,
Овец постригли, дальше на убой...
Ночь. Бархат. Блещет ярко диадема,
Под утро небо - ситец голубой...

И тишина... не блеют больше овцы,
Лишь где-то песни голосят в рожок
В папахах пышных старенькие горцы,
Они-то знают в жизни толк, дружок.

Я потерялась, время серпантином...
Как в сказке всё: чем дальше - тем страшней!
Система Человека, как скотину
Желает заклеймить... А, фига ей!!!

Кто Человек, тот помнит род свой светлый,
Что завещали нам пра-пра-отцы.
Развеет сон мой с августовским ветром...
Мы - авторы судьбы своей, творцы!

16.08.2022 г.