Тусовка

Поэты, намертво стоящие
За славу с воинским мечом,
Пишите песни настоящие,
Не надо песен ни о чём.

Пишите их не ради славы вы,
Не удаляя горизонт.
Пишите их, как Добронравовы,
Пишите их как Доризо.

Ещё скажу, поэты Родины,
Не надо за ухом чесать.
Когда пути такие пройдены,
Ужели не о чем писать?

И по своей природе девственной
Поэт для песни не палач.
Но где же нынешний Рождественский
И где же Лебедев-Кумач?

Всё на эстраде относительно,
Была она бы не пустой.
Но только истина спасительна,
Светя высокою звездой.

И нахожусь на этом торге я,
И убежать хочу порой.
Мне надоели эти оргии
С непостижимой мишурой.

Когда мелодии напевные
Своим бессмертием влекут,
Зачем нам песни однодневные,
Что нам без устали пекут?

Из ерунды та песня соткана,
Не для каких она дорог.
А я всё слышу хрип Высоцкого
И Окуджавы говорок.

Вот шоу модное закончится,
Как говорится: свет туши!
И человеку вдруг захочется
Чего-то просто для души.

Играют в секс девицы томные,
Толпа иного и не ждёт.
А где-то спят курганы тёмные,
Катюша на берег идёт.

Поэты, намертво стоящие
За славу с воинским мечом,
Пишите песни настоящие,
Не надо песен ни о чём.

И пусть за вашими тусовками
Восстанет труд черновика.
И будут снова Матусовские
И Дербенёвы – на века.

2022