В саду у знакомого

Сегодня вновь, без экивоков
И без особенных прикрас
Пишу о том, что неглубоко,
Что слышит ухо, видит глаз.

О том, что лето на пределе,
Хоть август тело горячит,
Что ветки малость поредели,
Что абрикос слегка горчит.

Здесь над скамейкой облепиха
Своё склоняет помело,
Здесь тихо, даже слишком тихо,
Такое жизни ремесло:

Из тишины ваять природу,
Тугие грозди облаков
Пускать по шёлковому своду,
Готовя пышный свой альков.

Здесь для бездельника в сединах
И живописца в стиле love
Проходит жизнь -- всё мимо, мимо! --
И не хватает за рукав.

Как будто всё всегда в порядке:
Скамейка, сад, полдневный свет,
Танцуют зайчики на грядке,
Доходит на плите обед.

Как будто всё уже случилось,
И нет нужды в иных веках,
Мгновенье не остановилось,
Но стало солнцем в облаках.

И этот поворот беззвучный:
От грядки -- к кухне... и -- наверх! --
Как будто мотылёк летучий,
Мелькающий среди дерев.

Не требуя соизволенья
И не желая ничего,
Порхает бабочка творенья,
Подставив солнышку крыло.

Она не знает наших сплетен
И наших сумрачных забав,
Она сама, как солнце светит,
Когда садится на рукав.

И будет август необъятен
В своей прозрачности скупой,
Из светлых и из тёмных пятен
Рождая этот сад живой.




картина Августа Маке "Бельё в саду"