Спелому августу очень к лицу дожди.
Тополь от ветра
Склонится вдруг у ворот,
Старому дому тихо шепнет: “Не жди”.
Тучи над городом двинутся в крестный ход.
Молния вспыхнет.
Уронит рука карандаш.
Я не услышу, как в мир ворвется гроза,
Вряд ли прочесть успею я “Отче наш”,
Вряд ли сумею я “Милостив будь!” сказать.
Ватною пеной
Опустятся вниз облака.
Грозно на Землю посмотрит пророк Илья.
Больше не пишет рифмы моя рука.
И за столом с тетрадкой уже не я.
Перед грозой
© Copyright: Наталия Шутенкова, 2022
Свидетельство о публикации №122081504675
Свидетельство о публикации №122081504675
Рецензии