Улетают птицы, улетают.
Улетают в тёплые края.
Снова моё сердце замирает...
Журавлей, летящих, вижу я.
Улетают птицы на полгода.
Впереди у них довольно сложный путь.
Льётся в моё сердце с небосвода
Их кричаще-чувственная грусть.
Ах, ты Русь, любимая, родная!
Сколько ж этой грусти у тебя?!
Может оттого, что ты святая,
Что живешь, страдая и любя?
Видно так угодно было Богу,
Чтоб я эту грусть носил, как крест,
Собираясь в дальнюю дорогу,
Покидая тишь родимых мест.
Навсегда я слился с этой грустью,
Где б я не был... Уж домой стремлюсь.
Потому, конечно, что я русский,
Что как мать люблю родную Русь!
Русская грусть
© Copyright: Виктор Щёголев, 2022
Свидетельство о публикации №122081503718
Свидетельство о публикации №122081503718
Рецензии