Дожди реку подняли горбят
водоворот у глубины,
смородине немного горя
и нет в судьбе её вины.
Похолодало, скоро август,
осенний тихий, тихий слог,
вступить бы в Болдинские грабли,
где Пушкин вёл девичий блог.
Поэт любовью упивался,
гостил у девушек в лугах,
вино французского Прованса
и вечно в карточных долгах.
Жил молодо, почти фальцетом,
лицейства пройдены пиры,
дожди, листва багряным цветом
и донимают комары.
Они и нас не обходили,
и Паганини скрипкой вёл
тот звук в зловещем водевиле,
их тонко избранный узор.
Наш день к исходу покатился,
легла душа в ушат луны
и карандаш с бумагой слился,
стихи как осы стрекуны.
Свидетельство о публикации №122081502839
Умрихин Владимир 07.10.2022 10:49 Заявить о нарушении
Андрей Чистотин 07.10.2022 21:48 Заявить о нарушении