Я провёл три года совсем без песен,
и мою погоду покрыла плесень.
Я звучал командой в огромной яме,
горевал с баландой, мечтал о маме,
распевал романсы кишкой голодной
и корябал стансы киркой огромной
на краю порога, в руках у тачки,
без чертей, без бога при скудной жрачке.
Я стучал в калитку, чтоб та открылась
и слюнявил нитку, и рана сшилась.
Отошли бемоли, пришли бекары,
я хожу на воле, как моложавый,
истираю кресло своею ношей,
укрепляет чресла мой кот хороший.
Он молчит лет добрый уже десяток,–
я влачу свой личный набор двадцаток.
В тех годах начало моё и младость,
и вообще всё то, что при мне осталось.
Я провёл три года совсем без песен...
© Copyright: Эдуард Хвиловский 4, 2022
Свидетельство о публикации №122081501078
Свидетельство о публикации №122081501078
Рецензии